Bouquins 2025

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Janvier.
On me l'avait recommandé pour le faire lire à des collégiens, et il faut le dire : ça fonctionne plutôt bien sur eux.
Sur moi, aussi, au début. L'intrigue s'installe bien et est assez étrange pour nous accrocher, il faut l'avouer, la peste c'est à la fois sordide et ionnant. Cependant, la résolution est assez poussive (bon, combien d'assassins dans cette histoire, en fait ?), trop longue pour moi et surtout quasi absurde (ah ok donc intention de donner la mort, provocation d'une panique générale, c'est totalement pas un délit, on te laisse tranquille ?). Surtout, le personnage du policier ne m'intéresse absolument pas, ses histoires de cul = pitié, on s'en fout.

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Janvier.
Un livre dur, pudique et, de façon plutôt surprenante, très poétique.
Etudié l'incipit en classe, les élèves demandent à ce qu'on leur prête de livre ensuite.

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Janvier.
Même si je crois que je ne suis toujours pas une grande amatrice du style de l'autrice ou de la traduction, cette fois-ci je me suis laissée pleinement emporter par Mariana Enriquez. Elle manie le glauque et le dérangeant avec subtilité, les fond dans une Argentine contemporaine avec brio. Une oeuvre aussi empreinte de féminisme et de politique.

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Janvier.
Excellent roman. Le lecteur est otage de cette confession qui ne s'arrête pas, de la logorrhée et ses digressions qui ne sont, en réalité, que les racines du crime. En hommage à Lolita, le criminel s'explique et s'évertue à réciter et décliner le nom mais, de Lo-li-ta on e à Es-te-la, de la victime à la criminelle - où celle qui est présentée comme telle, le statut est bien plus flou, plus complexe. Le roman porte en lui l'épaisseur qu'on attend lorsqu'on voit un incipit se référer à Nabokov : importance de la symbolique et poids des détails créent plusieurs ages qui donnent une sensation de "plein".
C'est un roman de deuils multiples, ceux de gens qu'on aime, de vie qu'on ne vit pas et de lieu où l'on n'est pas. Les quelques lignes où Estela pose sur le lit les gants de sa mère sont particulièrement marquantes.
C'est un roman de la violence - symbolique, sociale, qui empêche presque de ressentir la douleur physique, car elle est bien moindre.
Et dans la débâcle finale, ce que l'on retient, c'est le pavé que l'on ramasse au sol et que l'on veut jeter, sans savoir pourquoi, porté par le collectif et usé par la violence totale.

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Février.
Cause ou victime d'une immense panne de lecture sur ce début d'année, ce livre qui doit pouvoir se lire en quelques heures m'a paru infini. Si sur le papier, tout est là pour me plaire, en pratique, non. L'histoire d'un groupe de femmes qui revendique le droit à un salaire décent pour un travail harassant, et qui bien-sûr s'est retrouvé là à casser du caillou en bord de fleuve par des histoires atroces (mariages forcés, viols, lynchages, guerre, etc). Seulement voilà, ça sonne bizarrement faux tout du long. Qui suis-je pour juger si l'histoire de femmes congolaises "sonne juste" ? Personne, clairement, aucune compétence pour juger du réalisme d'une oeuvre à mille miles de moi. Cependant, cette forme, un roman écrit à la seconde personne et qui met le lecteur à la place de son héroïne, sonne faux, on dirait qu'on essaye de forcer la profondeur à un personnage qui n'est que surface. De même, toutes les histoires de ces femmes, qui se déplient les unes après les autres, font l'effet d'une liste à cocher : le viol ok, la répudiation ok, la sorcière brûlée ok, ah ben tiens, si la prochaine avait le SIDA ? Je ne dis pas que ces situations n'existent pas, mais le déroulé semble un peu faire livre d'exemples et de dénonciations plat. Tout ça, sans la profondeur d'une émotion. On raconte les faits traumatiques comme si de rien n'était. A vouloir embrasser toutes les situations terribles, on ne fait que les effleurer. De plus, le fait que 10 femmes qui protestent vite fait se retrouvent dans les cabinets de ministres ou chez la femme du président en deux minutes m'a rendu l'enchainement des événements totalement incroyable.

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Février.
Dialogue entre les artistes sur leur grand thème commun : art et violence sociale. C'est pas révolutionnaire, mais c'est toujours un peu intéressant, surtout du côté de Loach que j'avais moins lu/entendu parler en dehors de ses oeuvres que Louis. J'ai un certain malaise à écouter ces voix des classes populaires qui n'en sont plus, cependant, j'aimerais qu'on entende en parallèle d'eux (ils ont bien des trucs à dire, c'est ok) des gens toujours concernés (des artistes des classes populaires, y'en a des tas en fait. Pourquoi ne pas leur donner la parole quand on a soi-même la reconnaissance du milieu, qui permet d'ouvrir les espaces ?). J'ai peut-être surtout un problème à lire Louis parler de sa famille, car j'ai toujours la sensation qu'il porte un regard extérieur un peu condescendant, même s'il répète plusieurs fois que ce n'est pas ce qu'il fait, j'ai une légère impression de zoo des pauvres.

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Mars.
Un essai qui me donne envie de dire : Amen.

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Mars.
Relecture, je pense que j'ai mieux apprécié que la première fois. C'est fluide, chacun en prend un peu pour son grade, ça fonctionne.

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Mars.
En dehors de la portée politique évidente et nécessaire, la post-face est remarquable et la diversité des voix et des chants autour de Gaza vraiment belle.

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Mars.
Intéressant dans l'idée, questionnant la notion de vérité et d'identité. Une sorte de brouillon pour Comme tu me veux qui sort dix ans après et qui creuse encore plus la question notamment en mettant au centre de la pièce la femme qui ici n'a droit qu'à une scène et une tirade.

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Avril.
C'est bien rythmé, cependant les ressorts sont gros, il faut une sacré suspension d'incrédulité.

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Avril.
Ngozi Adichie a un talent incontestable pour raconter des personnages, dans toute leur complexité humaine. C'est pour ça que je la lis et l'adore, et on peut dire qu'avec ce roman on est servi, puisqu'il n'a pas vraiment d'histoire directrice claire, il est plutôt l'imbrication de vies de femmes noires, plus où moins extraordinaires, mais qui ont pour point commun, cependant, de naviguer dans des eaux parfois hostiles et de se regarder, ici, souvent, par le prisme de leurs relations amoureuses. Plus ou moins hostiles, selon l'argent, le statut, selon le rapport au pays et le rapport aux traditions, à la religion... Et c'est exactement pour ça que j'aime ces personnages : l'autrice rend compréhensibles des personnages très loin de nous, car elle réussit par de petites anecdotes, de légers traits de caractère, à dessiner la complexité d'une vie. On entre en empathie avec des personnages dont le profil, le parcours, nous est étranger voire antipathique : grande bourgeoise ou banquière véreuse, femme atterrée par son désir d'enfant et de mari... Les personnages me déplacent, me déstabilisent peut-être, je me sens parfois regardée par eux.
D'ailleurs, je mens un peu lorsque je dis qu'il n'y a pas de ligne directrice claire, puisqu'il y a bien l'histoire de l'agression de Kadiatou, réécriture de l'agression de Nafissatou Diallo par Strauss Kahn. C'est une nécessité de se rappeler la violence des faits (l'autrice écrit dans sa postface qu'elle n'a pas modifié ces événements là dans la fiction, même si le reste est inventé), de rappeler l'impact fou qu'une dénonciation a sur une vie, et l'hypocrisie profonde des hommes qui croient qu'on peut porter plainte pour en tirer un bénéfice. En ça, et pour tout simplement la façon dont Ngozi Adichie écrit des personnages de femmes, ce livre est une réussite féministe.

Sur un autre plan, je n'aime vraiment pas la forme "article de blog" que Ngozi Adichie inclut souvent dans ses romans pour y rentrer quelques idées de façon très didactique. Elle s'y laisse un peu trop aller ici à mon goût (surtout à cause du blog d'Omelogor) mais ça reste plus léger que dans Americanah.

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Mai.
Beaucoup aimé les lettres, ça fait du bien de lire de la vraie poésie et du militantisme. Cependant, j'ai vraiment eu l'impression qu'il me manquait une myriade de références (des noms cités que je ne connaissais pas, des évènements auxquels on se réfère qui me sont très flous) et j'ai eu plus de mal avec les essais, sur la fin de l'oeuvre, avec les pensées sur Rimbaud et Blanqui. L'édition est magnifique.